Musa

No es raro que te encuentre en mis cuentos, en las historias que invento donde, claro está, siempre estarás como un personaje; presente incluso por tu ausencia. No hay manera alguna de que me libere de ti, crecimos juntos y el muro que debí construir entre tú y yo preferí dejarlo como  una mampara de papel donde me gusta observar tus sombras, tus figuras, tus movimientos. Me pierdo tus ojos y tu tacto pero realmente no podría permanecer cuerdo si estuvieran.

Y entonces escribí un cuento, tú estabas ahí y yo también. Desarrolle la historia y  tiempo después vi la foto que tomaste, ¡estabas dentro de mi escrito¡. ¿Cómo es posible?, estoy seguro que yo lo escribí, estoy seguro que no te lo conté y que no lo leíste porque no te importa más lo que escribo.

¿Cómo llegaste ahí?.

Ya no distingo muy bien lo que invento de lo que vivo, y contigo no sé más si te conozco porque nos encontramos o nos encontramos porque ya te conocía. Todo se transforma en un extraño juego de palabras y posiblemente solo escribo lo que tú haces mas no haces lo que yo escribo.

No podría ser coincidencia, es demasiado preciso para ser un azar.

Jodidas musas; nos ofrecen tanto y dan tan poco. Inventamos lo que no nos dan por supuesto, pero poco sabe a lo que nos prometen. ¿Qué es la poesía comparada con el tacto de la persona que amamos?, ¿Qué es la música comparada con la voz de quien deseamos?, ¿Qué es la ciencia comparada con las delicadas torpezas de la belleza?. 

Enamórate una vez y no hay dios que salve, escudo que proteja o condón que no embarace.

La belleza gusta de pasearse ante la desgracia del desgraciado.