Festejando mi cumpleaños

Estoy festejando mi cumpleaños, o eso se podría decir, no estoy muy seguro de estar.

Desparramado en el sofá de tu casa. Mismo departamento y misma novia. La luz que atraviesa las cortinas naranjas golpea tu rostro, tu pecho, tus brazos; que cuelgan como estambres desvertebrados, sostienen el control del televisor.

Una tarde de ensueño, de bajo volumen, somnífera. Puedes ver partículas de polvo formando pequeños sistemas; habitando en los rayos de luz.

 Jugando con el enfoque de tus ojos, alternas entre la televisión y el ambiente que te separa de él. ¿Qué hay en la programación?, nadie sabe, lo divertido es cambiar con aleatoriedad. Dicen que los hombres cambian el canal con el botón superior y las mujeres con el inferior, ellos bajo la necesidad de encontrar y ellas bajo la de no perder. Es curioso, estoy presionando el botón inferior. Uno siempre se detiene algunos parpadeos en los infomerciables.

Estoy festejando mi cumpleaños, eso es seguro. ¿Cuántos cumplo? , no tengo idea.  Una chica inclinada sobre mi entrepierna, con una abundante cabellera cubriéndole cualquier ángulo del rostro, me está practicando sexo oral y sé que es mi cumpleaños por ello, pero lo demás parece un tanto incierto. Acabo de despertar, tal vez estoy a punto de dormir.

El sopor y el placer que invaden el cuerpo hacen de tu conciencia una burla. Podrías llevar aquí, en este sillón, mil años y no notarlo, no sufrirlo, no nada.

En las tardes calurosas, donde los ojos pesan y el trasero te suda, los pliegues se unen en chicloso abraso; pareciera que todo regresa a un solo punto, vibrante y desenchufado.

En la lejanía de tu cuerpo se pierde un ligero cosquilleo en tu pene, se pierde la única sensación que te ataba a este lugar.

El pelo castaño y terriblemente lacio de la chica. Te preguntas si deberías moverlo, pero no puedes hacer tal cosa, no en una tarde tan cautivadora como esta, no con esos destellos dorados escurriéndose desde sus lacios cabellos hasta tus adormecidos ojos. No importa mucho de quien sea, siempre y cuando todo se quede como está, congelado en el tiempo; no mediante una idea fría e inamovible, sino mediante un fuego plasmático, de baja vibración.

Te preguntas si estarás drogado, o dormido. Lo único que sabes es que es tu cumpleaños.

La joven que tienes a tus genitales moverá su mano izquierda y la llevara a tu rostro; a pesar de ello no hay nada que revele su identidad. En su mano izquierda no solo estarán sus hermosos, delgados y elegantes dedos, también una estopa húmeda. Cuando la joven lleve sus artísticas manos a tu nariz, comenzaras a pensar que algo no anda precisamente bien. El olor de lo que hay en tu nariz es acido, desagradable. Como en toda situación, siempre es más importante actuar que reaccionar, así que te quedaras en calma, fingiendo que en todo momento tienes el control, actuando para ti mismo, diciéndote que las cosas son como las crees a pesar de que los detalles no encajen. No te preocupes, los detalles jamás encajaran.

Es mi cumpleaños te seguirás repitiendo cuando tus ojos, cerrados por completo, estén figurándose imágenes y patrones de luz. Es mi cumpleaños y está tratando de festejarme. Es mi cumpleaños y no debo saber sobre mi fiesta sorpresa, así que esta chica , que seguramente es mi novia, está organizando todo mientras me duerme con formol. Todo estará bien. Lo único que te preocupara es que el tiempo de inhalación sea demasiado y no solo te duerma, sino que te mate. Pero, ¿alguna vez alguien ha muerto en su cumpleaños?. 

Los colores y patrones que tus ojos dibujaran serán cada vez más claros y luminosos, cada vez menos delineados y delimitados, cada vez más luz, cada vez más intensidad hasta que decidas abrir tus ojos y despertar.

Abrí los ojos y me encontré frente a mi computadora, con el procesador de textos abierto y con parte de la historia avanzada. He estado atascado en el mismo capítulo desde hace unos tres meses. Lo mismo de siempre, al parecer la inspiración no es más que una mentira que dicen los genios.  ¿Qué pasa si no puedo escribir más?. Anteriormente comprendía al doble de rápido, leía al doble de rápido y , básicamente pode hacer cualquier cosa. He estado considerando la posibilidad de que realmente uno se hace estúpido después de cierta edad.

Mi novia, que ha tratado de ayudar sin resultar en otra cosa que un desvió de mi atención hacia el ámbito sexual; se encuentra sentada en mi cama. No es que sea un pesar realmente, pero vaya que la economía psíquica aplica aquí.

He estado leyendo sobre los sueños y como el cuerpo reacciona ante ellos. ¿Sabias que antes de morir tu cuerpo libera cantidades mortales de sustancias como dopamina y serotonina?, esto con la noble intención de liberarte del dolor que puede resultar de ser atropellado por un camión de cuatro toneladas. Pues bien, cuando uno duerme, el cerebro no distingue entre realidad y sueño. Así que si en un sueño estas a punto de morir, pues te despiertas, de lo contrario morirías por la liberación  masiva de químicos. La verdadera pregunta es, ¿cómo distingue tu cerebro una situación mortal?. Es fácil cuando hablamos de que un camión de cuatro toneladas te ha pasado por encima, pero cuando algo realmente inesperado sucede. No podría poner un ejemplo, simplemente algo inesperado, ¿entiendes lo que digo?. Posiblemente esa sea la diferencia entre las personas que agonizan durante días o aquellas que mueren de sopetón.

Tendemos a considerar el cerebro como una entidad mágica, mística cósmica, universal, que lo sabe literalmente todo. Pero en la existencia uno debe pasar muchas cosas por alto para poder, valga la redundancia, existir. Como el tiempo ,digo, es una dimensión según Albert, y aun así no la concebimos como tal, sino como un factor; es decir, no nos movemos a libertad en el tiempo, el cerebro pasa por alto esa dimensión.

Las existencias paralelas. Ser individuo consiente es en sí una limitación, no podemos concebirnos en dos lugar al mismo tiempo.

Mi novia ha estado insistiendo en que debería probar drogas psicodélicas, ya sabes, para romper eso del bloqueo creativo. No sé, pienso que si alguna idea llega de esa manera estaría quitándome crédito, de la misma forma en que consumir esteroides le quita crédito a un atleta. Michael Phelps por ejemplo, aunque el realmente no tenia por que disculparse, a menos que el uso de marihuana te convierta en acuaman.

Puedes imaginar un mundo en donde fuera legal el uso de sustancias, genética alterada y robótica, en competencias oficiales. Seriamos dioses de verdad, el record de cien metros planos estaría cerca de los cuatro segundos.  ¿Por qué el humano le tiene miedo a estos cambios?, no son acaso resultado de nuestra inteligencia y evolución. Aunque de esa manera la pregunta se me devuelve ; ¿por qué no uso drogas para romper mi bloqueo creativo?.

Mi novia esta fumándose un cigarro sobre mi cama. No sé ni por qué intento escribir cuando ella está aquí, es simplemente un distractor muy grande. Su pelo negro hace resaltar de sobremanera su blanco rostro bañando en pecas, con facciones tan delicadas que dan ganas de llorar.                 El cigarro sobre su mano parece totalmente fuera de lugar, es como ver a un bebe fumando, eso y sus sucias botas sobre mi almohada.

-!puedes bajar tus estúpidas botas de mi almohada¡- Le grito más fuerte de lo que en realidad quería.

-¿Estás enojado porque no puedes escribir?- Lo dice mientras baja sus botas de mi almohada.

No lo sé, es difícil decir  ¿por qué hacemos lo que hacemos? y una duda aun mas grande y realmente dolorosa; ¿cuál es la medida de lo que hacemos?,  en otras palabras, ¿somos buenos?.

Mientras el humano redescubre al humano y nos vamos dando cuenta que la genialidad o la destreza depende de tantas otras cosas que no somos nosotros, cosas que no podemos controlar, nos acercamos al determinismo. Cuando el humano redescubre al humano, está atentando sobre las posibilidades de su propia libertad, está en búsqueda de la supresión. ¿Que sucederá en el momento en que encontremos las variables?, ¿Que pensara el humano de su impotencia?, ¿que pasara cuando tengamos todas las respuestas?. Tontamente nos decimos que eso no pasara... ¿qué tal si sí?.

-Si tú me pudieras ayudar a realizar una tarea, ¿lo harías aun en contra de mi voluntad?- me pregunta con aire sofisticado, con una elegante suciedad que me recuerda a la población europea de la edad media. Sucios, ratas por doquier, peste, pero elegancia ante todo.

-Sí, creo que lo haría.

-¿Por qué?- Su voz comienza a ser sumamente molesta.

-no lo sé.-

El procesador de texto sigue en blanco.

Eso es lo que sucederá cuando el hombre se redescubra, el procesador simplemente quedara en blanco.

Me giro sobre mi silla y dándole la espalda a esa mujer de la edad media, quedo de frente a un procesador en blanco.  Tras un momento de silencio, un fuerte tirón me hace caer sobre mi trasero. Un pañuelo me cubre la cara. Es ella. Pataleo con fuerza y tiro manotazos al aire, pero antes que ninguno de ellos pueda hacer nada; ni por quitarme a edad media de encima ni por recuperar el equilibrio, comienzo a perder la fuerza y me entra una paz intensa por las fosas nasales.

Colores, colores y letras. La danza de la vida jamás se detiene. Si no es una cosa es otra. Si no eres por la izquierda eres por la derecha pero no hay manera de librarse. La pesadez te perseguirá por toda la eternidad, tú eres la pesadez.

En ese momento lo único que veía era música.

Abrirás tus ojos lentamente y podrás ver cómo, con la barbilla pegada al pecho, tu vientre se extiende alargándose hasta tomar forma de pies; este eres tú y lo aceptaras, para bien o para mal, jamás podrás ser algo diferente.  Estés en el momento en que estés, estas en el mejor momento, porque todo empeorara.  Te conformaras mientras las placas de tu cuerpo harán verrugas, surcos y arrugas.  Así que levántate y sé. No olvidaras repetirte , no olvidaras impregnar, y sobre todo, No lucharas contra esta voz.

Cuando abras los ojos, estarás en el sofá. Giraras la cabeza lentamente, ubicando tu ser en algún donde. Veras que una manada de humanos se acercan a ti y te colman con sus brazos, con sus besos, y con sus felicitaciones.

Estas en lo correcto, tu novia te ha preparado una fiesta supresa. A falta de tiempo ha decidido que es mejor dormirte con formol.

El ultimo abrazo que recibirás, proveniente de algún sitio entre la multitud que grita "feliz cumpleaños", es de la chica del cabello castaño. Antes de que sus delgados brazos te rodeen intentaras ver su rostro, inútilmente, porque tu mirada es demasiado lenta y su sentimiento impulsivo.

-Feliz cumpleaños- Te susurra la hermosa joven en el oído.

Alguien te empuja por la espalda  -¡Sopla a las velas!- , te dice llevándote frente a un pastel. ¿Cuántas velas tiene?, revisa, ¡¿Cuantas velas tiene?!. No estarás seguro, y aunque tu urgencia por contar el tiempo te hierva la sangre, prefieres omitir ciertos datos.

-Pide un deseo- Gritan mientras las luces de los focos se apagan de golpe.

Mientras cierras los ojos, sabes que algo no anda bien, sabes que tú no eres el que cumple años y te preocupa que tu deseo no se realice por no ser aquella persona. Soplas las velas vaciándote los pulmones y el corazón, dejándote la vida en aquel deseo.

Cuando abres los ojos, estas frente a un procesador de texto en blanco.